Ele se levantou da cadeira e andou até a janela, pensando no que escrever. Estava completamente sem idéias. Não que não houvesse assunto sobre o qual escrever, muito pelo contrário. Talvez fosse esse o problema - tanta coisa havia acontecido nas últimas semanas que ele não sabia por onde começar.

Pensou em enumerar tudo o que tinha se passado nos últimos meses, mas logo desanimou - não conseguia se lembrar direito de tudo, e algumas coisas já não passavam de memórias nebulosas, como se fossem folhas velhas de papel amassado jogadas num canto da sala.

Olhou para fora, e viu, lá embaixo, as pessoas na rua, seguindo com suas vidas, sem dar a mínima para ele. De certa forma, ele invejava essas pessoas. Cada uma delas tinha sua própria história, seu próprio caminho e seu próprio destino. Para elas, isso era suficiente. Mas não para ele. Ter uma única história seria insuportável. Seu espírito era incapaz de se contentar em ter apenas uma - ele necessitava de bem mais que isso.

Essa era a sua vida. Sempre indo atrás de uma nova história para viver e contar.